明天。

就让库里看看。

什么叫真正的禁区守护者。

斯台普斯中心凌晨四点。

空荡荡的球馆回响着脚步声。

苏盘独自站在罚球线，右腿缠着冰袋，膝盖处渗出淡红。他没理会。弯腰捡起篮球，指尖摩挲皮革纹路，像在确认某种契约。

“库里……”他低声念出这个名字，声音沙哑，“你不是神。”

他退到三分线外，模拟防守站位。左脚蹬地，重心压低，右膝传来刺痛，但他没停。一步横移，两步卡位，三步封堵——动作干净利落，没有多余晃动。

汗水顺着下巴滴落，在地板砸出深色圆点。

他忽然想起新秀赛季那场惨败。库里在他头顶投进七记三分，最后一球还冲他眨了眨眼。赛后更衣室死寂，没人敢看他。只有科比推门进来，扔给他一瓶水：“小子，你被耍了。”

“不是被耍。”苏盘当时咬牙，“是他太快。”

科比摇头：“他慢得要命。是你眼睛追着他跑。”

现在他懂了。

库里从不靠爆发力碾压对手。他用节奏、假动作、眼神欺骗，甚至呼吸频率制造错觉。你以为他在加速，其实他在等你失衡；你以为他要传球，其实枪已上膛。

苏盘闭眼，脑海里重放库里近五场录像。

右侧45度挡拆。格林做墙。库里减速半拍——就是这半拍，让九成中锋扑空。

“绕过。”苏盘睁开眼，瞳孔收缩，“不退，不跳，贴身。”

他猛地前冲，模拟对抗。右膝剧痛炸开，他踉跄跪地，手掌撑住地板。喘息粗重。几秒后，他撑起身体，继续。

—

清晨六点。

湖人训练馆大门打开。

助教杰克逊拎着咖啡进来，看见苏盘坐在力量房角落，正用弹力带做静态拉伸。右腿肌肉绷紧如铁，青筋凸起。

“你疯了？”杰克逊皱眉，“队医说至少两周。”

“他说他的。”苏盘头也不抬，“我打我的。”

“哈姆知道吗？”

“他知道。”苏盘扯下弹力带，“他也拦不住。”

杰克逊叹气，把咖啡递过去：“喝点吧。别把自己练废了。”

苏盘接过，一口灌下半杯。苦味直冲喉咙，他皱了皱眉，却没吐出来。

“库里今天发布会说了什么？”他问。

“他说……”杰克逊翻手机，“‘期待和苏盘对位，他是联盟最难缠的护框者。’”

苏盘冷笑：“嘴甜。心里怕得要死。”

“为什么？”

“因为他知道。”苏盘站起身，走向战术板，“我不会再让他舒服。”

—

上午十点。

球队大巴驶向勇士主场大通中心。

车上安静。球员们戴耳机听音乐，或闭目养神。苏盘靠窗，盯着窗外飞驰的高速公路。阳光刺眼，他眯起眼。

手机震动。

陌生号码发来短信：“听说你要防库里？别逞强。你的腿撑不住。”

苏盘没回。删掉。

又一条：“我是队医朋友。别拿职业生涯开玩笑。”

再删。

第三条：“你要是倒下，湖人季后赛就完了。”

苏盘终于回复：“那就让我倒下之前，先把他按在地上。”

发完，关机。

旁边浓眉瞥他一眼：“谁啊？”

“苍蝇。”苏盘闭眼，“嗡嗡叫。”

浓眉笑出声：“你真打算全场盯防库里？”

“不是盯防。”苏盘睁眼，“是锁死。”

“他能无球跑动三十分钟。”

“我就跟三十分钟。”苏盘语气平淡，“他跑不死，我先累死。”

浓眉沉默片刻：“你变了。”

“没变。”苏盘望向远方，“只是不想再输。”

—

下午两点。

大通中心媒体通道挤满记者。

库里刚结束赛前采访，笑容灿烂：“苏盘是个伟大的对手。但篮球是团队运动，不是单挑。”

记者追问：“你怕他吗？”